Non m’è più grata cosa                                                                         

del sole che scompare                                                                           

da dietro i tetti lenti,

                                                                                                             

della pioggia che cade                                                                            

nei miei giorni dolenti

di goccie tarde e rare.

                                                                                                             

Del correre del mare                                                                              

fino a morire a riva                                                                                 

d’onde in mille pieghe,                                                                           

 

dell’esistenza schiva

c’ ho tra dolori e beghe

non so più grata cosa.

 

Di questo gran rumore

che assilla il mio avvenire

come fa il vento ai rami,

 

dacchè mi fa capire

quanto il silenzio ami

non ho cosa più grata.

 

Della madre accurata

che para una bambina

in braccia nude e rosa

 

dalla pioggia fina,

no, non più dolce cosa

è al mio mesto cuore.

 

Non m’è più grata cosa

d’un bacio nella notte

cui corrono le stelle

 

cadendo forse rotte

in fondo al cielo delle

spiagge zitte e deserte.

 

Delle finestre aperte

ai colli in lontananza

che non ho mai corso,

 

della mia cara stanza

che sa onta, pena e morso

non m’è più grata cosa.